La noche en la que Manolo se hizo inmenso

Y empequeñeció a tantos papafritas, a tantos carapapas, a tanto
impresentable, a tanto…

Mestalla se ha instalado en Nervión. Con todo el
dolor de mi corazón afirmo que la mestallización de nuestra Fábrica de
Sueños es ya un hecho irreversible.

Lo vaticiné hace dos años. Y pensaba que, a pesar de
todo, esto nunca sucedería en nuestra casa.

Me equivoqué, maldita sea.

Pena y dolor en una noche que es mágica por lo
logrado. Pero mi corazón sevillista no salta de alegría. Me puede más el dolor
de constatar que mi predicción de hace dos años se ha hecho realidad.

Con amargura escribo este post que debería estar
preñado de satisfacción.

Pero no pasa nada. Yo seguiré siendo como soy, y
entendiendo el Sevillismo como me enseñaron. Y muchos otros miles como yo. No
quiero más, no necesito más. Me trae sin cuidado que en esta ciudad haya una
panda de cuatreros que están destrozando, con sus sucias mentiras, con su
inhumana cacería, con su ansias de sangre, la unidad que nos llevó a la
Gloria.

Y me trae sin cuidado lo que un grupo de
indocumentados (lo que mola, según estos, es el “antitodismo”)
pueda decir sobre mí. Yo seré siempre yo. Si no os gusta como soy, lo siento en
el alma. Habrá gente a quien le guste mi forma de entender y vivir este
sentimiento tan grande que es Ser Sevillista.

Pero lo importante no es lo uno ni lo otro. Lo
importantes es ser lo que uno es y nada más.

Mestalla está aquí pero mi estadio siempre será el Ramón
Sánchez-Pizjuán.

El Gran Equipo de Andalucía de todos los
tiempos ha ganado dos a cero en la ida de una semifinal de Copa del
Rey. Queda la vuelta. El resultado es magnífico, pero no es definitivo. Lo
definitivo será la semana que viene en Getafe.

Por sí mismo el resultado es grandioso. Viendo la
primera media hora de juego el resultado es oro molido.

Dicen los repugnantes cuatreros que prostituyen
en nuestra ciudad la noble profesión de periodista deportivo que el Sevilla
tiene que jugar por cojones con dos delanteros. Es uno de sus muchos mantras,
una de tantas posturas ridículas en la que estos animalitos se enrocan con la
paranoia de los desquiciados.

Y yo digo siempre que no, que no, que no.

Que habrá partidos en los que sí y habrá partidos
en los que ni de coña. Y mantengo, además, que en aquellos partidos en los que
se salga con dos delanteros, uno de ellos, sí o sí, tiene que ser, por fuerza
Kanouté.

Cualquier cosa que no sea eso es regalar los
partidos.

Y regalando empezamos el de hoy. Salió el Sevilla
de la mandanga, con jugadores tocándose las narices literalmente, en una
semifinal de Copa. Pecado mortalísimo.

La superioridad numérica del rival en el centro
el campo era demoledora y así hacían lo que querían. Tocaban a su antojo,
llegaban a los dominios de Palop con asombrosa facilidad, se
plantaban de gol sin sudar.

No era que estuviéramos perdiendo el partido. Es
que el Sevilla estaba tirando la eliminatoria por el retrete. Pero el fútbol es
así de grande. Mira que jugó bien el Getafe en esa primera media hora, mira que
fue superior.

¿Y qué?

Dos a cero y p´allá.

No vale de nada el “jogo bonito”. Pamplinas que
le sirven a los bocazas para soltar sus imbecilidades. Palop
salvó algún que otro gol cantado y el Sevilla FC se ausentaba del
terreno de juego.

Y en el minuto 36, exactamente en ese minuto, fue
cuando Manolo Jiménez debió pensar lo que los apaches pensaban
cada vez que iban al combate.

Hoy es un día tan bueno como cualquier otro para
morir.

Y Manolo, de profesión entrenador de fútbol, sacó
sus pinturas de guerra, se plantó cuatro tachones, rojos y blancos, en la cara y
se hizo inmenso.

Reconoció su error inicial,  grandeza en la
humildad, y le echó los cojones que él siempre ha tenido para quitar a un
delantero y sacar a Romaric. Sabiendo que si el resultado final
era adverso estaba firmando, tal vez, su sentencia de muerte.

Por eso se hizo inmenso en ese minuto.

No estuve de acuerdo con el cambio. No con el
cambio táctico, que el quitar a un delantero y sacar a un centrocampista era
algo que el partido pedía a gritos, cuando habíamos tenido la inmensa fortuna de
ir todavía cero a cero y no cero a dos.

Pero yo hubiese quitado al peor Luis
Fabiano que mi memoria recuerda y no a Negredo, como
hizo Jiménez.

Los primeros 45 minutos los jugamos con diez
tíos, porque “O Fabuloso” esta noche sencillamente no estaba,
se había ido. Pero llegó en el minuto 46, muriendo esa primera mitad de fatigas
que habíamos soportado y anotó un gol divino de vaselina de cabeza que - ¡oh, el
fútbol! - nos llevaba a los vestuarios ganando el partido.

Y en la segunda parte la noche se volvió día y la
oscuridad, luz brillante. Cambió el partido de manera radical, el Sevilla
mandaba, el Sevilla jugaba, el Sevilla tenía el balón, el Sevilla se ponía de
gol y el rival no volvió a crear peligro.

Jugaba Romaric (partidazo), otro
al que demasiados han condenado ya a galeras.

Todo, desde el mismo momento en que los cojones
de Jiménez, de profesión entrenador de fútbol, decidió convertirse en kamikaze
porque veía que, no el partido, la eliminatoria, se nos escapaba de las
manos.

Y ahí se hizo inmenso el de Arahal.

Y tantos otros empequeñecieron hasta la
insignificancia de una hormiga.

Qué bofetada tan grande,  Manolo, miarma, a tanto
impresentable. Que guantá sin manos a los arrastrados que tanto te odian y que
tanto empeño ponen cada día de sus tristes vidas en acabar contigo. Qué huevos
los tuyos, Manolo. ¿Para qué esperar al descanso, si se me está yendo la vida?
Ahora. Ahora, Manolo, ole tus cojones. Si pitan los que pitan, que piten los que
pitan. Así están las cosas, Mestalla del Sur.

Y Manolo decidió, y por eso mi admiración y mi
agradecimiento emocionado, ser él mismo. Sí, ser tú mismo. Por encima de pitos y
de flautas, de papafritas y de carapapas, de asesinos de ilusiones, de
pisoteadores de sueños, de impresentables juramentados.

Estos son mis cojones y que salga el sol por
donde quiera.

Salvó en esa crucial decisión no ya el partido,
tal vez la eliminatoria. Y ganó, ojalá que sí, en ese minuto la posibilidad real
de disputar una Final con su Sevilla. Con tu  Sevilla, Manolo.

Ese del que tantos mascachapas quieren separarte
a base de injusticias y de falacias.

Llegó después el autogol de Mario tras gran
jugada de Jesús Navas para colocar en el marcador un resultado
de ensueño.

Llovió demasiado otra vez. Tuvimos un arbitraje
rastrero y demencial, otra vez. Sufrimos de lo lindo (primera parte) otra
vez.

Pero el resultado que llevamos a Getafe la semana
que viene es de dos goles a cero.

El paso para la Final es de gigante.

Pero que nadie se confíe. Hay que salir en el
feudo getafense a morder, a morir, a entregarlo todo. Allá será otra cosa. Los
Sevillistas que vayan a Getafe, muchos o pocos, estoy convencidísimo de que no
pitarán a su equipo, ni insultarán desde la grada a sus jugadores, ni a su
entrenador.

Podemos jugar otra final, lo tenemos en la
mano.

Hagámoslo realidad. Y entonces, brindaré por ti,
Manolo JIménez, y por tus santos cojones.

Qué organo.

Brindo ya, pase lo que pase en esta semifinal.
Ganemos o perdamos la Final si es que la jugamos.

Por lo que llevas tragado, por la injusticia sin
precedente que siete babuchas y medio en esta ciudad están cometiendo contigo.
Por aquellos que les siguen el juego. Por tu valentía, por tu Sevillismo.

Y por tu grandeza como entrenador.

Esta noche, Manolo Jiménez, te has hecho
inmenso.

Esta noche , Manolo Jiménez, has callado tantas
repugnantes bocas…